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| Ses deux mains
sont tendues vers le ciel. Leurs ongles sont toute la délicatesse
du monde. Toute sa détresse. Tout ce qu'il lui reste. Sans
bouger, sans agressivité, ses deux mains égratignent
l'humanité. Elles me font un peu mal. Ses reins veulent, du
verbe vouloir, et ses muscles sont contractés comme mes lèvres
lorsque je pleure. Elle, elle ne pleure pas. Le dieu s'est envolé.
Et je me demande combien il faut de litres d'encre pour immerger la
douleur du bloc de bronze. |
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| NE |
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