Lente procession sur la plaine incolore,
Les moissons de dépit sont liées sur les champs,
Entre deux larmes bleues je vois les paysans
Qui éventrent le sol de leurs socs indolores.
Les corbeaux encerclés rient en échappatoire,
Poursuivant les regrets qui s'efforcent sournois
De plier mes humeurs aux rigueurs de leurs lois
Comme épis sous le vent vers les collines noires.
Le chaume va brûler ; je sens l'odeur acide
Des essences perdues par les peines subtiles,
De l'âme évaporée en passions volatiles.
Il faudra bien l'enfer d'un incendie horrible
Pour attendrir le sol et chasser les vapeurs ;
J'attends le Soleil bleu qui séchera mes pleurs.
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