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de la Seine - manuscrit tout noir - pour le corps à corps
de la lutte et de l'abordage - le Nord et le Sud : on admirait
alors les oraisons simples proférées à
la tombée du jour, ces merveilleuses épopées
scandées tour à tour, d'un sommet à l'autre
de la ville (comme dans la partie la plus brûlante de
l'Andalousie, au fond du bassin la ville aux nombreux clochers).
Chaque scribe prend le temps de relire, mais par tradition garde
sa dernière phrase intacte ; s'il s'agissait du linceul
d'un mort, il en serait de même : dans cette confrérie,
on a le sens du double. Double pour chaque épice, subtile
et défendue, ajoutée à la tablette installée
devant soi. Confronté chaque soir à la rigole
noire, on a tôt fait de ne servir à rien. Au chevet
le thé fume encore un peu : cette théière
est si vieille que des fleurs poussent dedans. L'odeur de poix,
le canal Saint-Martin, sont les signes avant-coureurs. Faute
de précision, les quelques moines qui peuplent les trottoirs
et les souterrains fournissent de quoi survivre, un mouchoir
pour s'essuyer le front. Chaque étoile à paroles
a le ciel pour soi et, sur la chaussée, assis en petits
cercles, un auditoire curieux écoute et contemple un
dernier spectacle. Ceux qui écrivent savent qu'il ne
s'agit que d'un moment avant la désillusion : l'avenir.
Selon la droiture, cela constitue l'oeuvre maçonnique
de la vie ; en somme, une marche de plus dans l'escalier etc.
Soupirs et néanmoins événements de l'esprit
: ô Quinzième, ta pensée gît &
tu ne sens guère l'odeur de pourriture à côté
de toi ! En cadence donc, l'étoile et le soir de grande
fête, un jaillissement ? - un perpétuel système
de remise à niveau dans un coeur qui sent l'essence et
l'alouette - "l'Opale noire et j'arrive" (la pierre
translucide étoile). Enfin aux horizons sobres répondaient
des clins d'oeil pleins d'innocence, chapeau bas pour le sort
des kyrielles : en cadence donc, huit jours de Paris à
New York, un pabile, rapide et juste, qui rapporte trois dés.
Deux cents dollars, ridicules de clarté, se perdent,
se perdent : se perdent comme la voix des princesses qui veulent
chanter au mystère de la Lune éternelle : pour
un simple chagrin, pour une larme versée, proférée
tout haut, une montagne, un cri de joie alors c´était
donc ça, le pourboire, l'abstention du coup de feu, la
rigole de sel et d'encre. Qui m'excite et m'insinue, l'autre
part et cet endroit-ci, d'Italie en Jamaïque à l'envers.
Il aurait fallu pourtant se tenir dans la direction exacte de
la corde. Des loques de cet amour un scribe peut composer mille
vers ; s'il en reçoit pour chaque dizaine (en comptant
les renvois et les références éthiques)
le prix en goupils, il en retire pour sa famille et pour lui
la partition sans faille d'une mélodie sans fin, du moins
jusqu'au bout de ses longues journées chaleureuses :
calurosas. Adieu à ces roses, à ces chardons.
L'un d'eux prétend connaître cet excellent message
; j'en doute. Il y a fort longtemps que, jeune et beau, il a
quitté la ville pour autre chose. L'obscur reste, l'obscur
damné sur les façades des beaux quartiers. Rien
d'obstiné à percevoir l'arrache-pied et sept eucalyptus
dans les dunes : "sept" c'est au bord de la route
une main qui dit "7" et qui veut dire : si l'on passe
par là avec des SAVANTS, il y en aura toujour un pour
asséner l'anti-leçon qui servira de mouroir pour
la bougie. De retour des steppes, désormais le style
de la prose tourne à froid : une couverture, un jalon
et faisons tourner les moustaches du dix-neuvième siècle.
Jadis, bien avant l'opium, le calcul se faisait dans le noir
et dans le silence le plus brutal, un silence à coups
de marteau, de massue, de boulet de canon. Tombé dans
la mer, le vieux manuscrit s'est lui-même retracé
un sable, à la fin une plage sans ombre, où est
l'eau, où est la mer ? A peine un certain corps ou est-ce
une chevauchée, l'esprit a repris ses limites, laissant
chaque chose en son temps, à tort où l'horizon
s'installe jamais, à raison de quatre ou cinq fois le
même drame, la même ambiance répétée
en hologramme, lourdement répétée et signalée,
sacrifiée au climat, renversée sur son propre
domaine, de tempêtes et d'orages - alors qu'elle voulait
seul les astres purs et incandescents ! Perdre ainsi contre
le vent demeure dans le cadre asiatique la plus douée
des plus belles quintes, si ce n'est qu'à force de débarder
l'image que l'on possède des choses et du vécu,
on accélère la dissimulation des cils & des
sourcils, sans jamais entrer dans le jeu. Si j'obéissais
à la rime macrocosmique, je fermerais un seul oeil au
moment de dormir - suffisant pour dessiner la mer. Au sommet
j'ose à peine entrouvrir les deux portes. Au balancement
un seul doigt suffit, une verrière de diamant est devenue
la plus belle femme du monde : Jadis. Ce n'est pas un simple
rendez-vous dans le passé ; aussitôt on verrait
l'explosion des écluses sur le canal, dont seuls les
ponts survivraient. C'est pousser le piano plus loin que l'horloge,
on tourne les cadrans en lave, un chaudron tout entier plein
de cendres : le jeu du trois pour quatre, qu'un équilibriste
nous a montré, un peu de cran suffit, dans ton entonnoir
de loco, une lampée bien choisie et ça y est,
tout accompli dans la baignoire un réveil de jeu d'échec.
Deux pions devancent la reine, ô drame, drame, éclosion
de l'Opéra : DRAME car on dit drame sur le coeur, aux
cris de la Dame sur l'estrade jaillissent salives & quolibets,
goudron et sucre pour les acteurs. Accusations et ripostes ovales,
l'impeccable accroissement sonore connaît toutes les serrures,
s'infiltre même jusque dans mon lit et prend la voix,
le langage d'une autre personne pour me parler : mes langues
n'y arrivent plus, j'entends seulement souffler autour de moi
l'oreiller, la rue et les coeurs de tous les temps, ensemble
et diamétralement, afin de pourvoir en désirs
ce qui au début n'était qu'actes. |
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