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| Entrée
- Maurice Durand |
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Allons-y ! Regardez-moi
cette tablée de cons. Poseurs, vains, stupides. Bande d'imbéciles.
Salopards. Ca pue ici. Ca pue le fric volé, la combine, l'argent
sale et corrompu. Famille de merde. Et l'autre ensoutané
là, qui lève les yeux au ciel. Merlan. Corbeau. De
l'air. De l'air...
Et les femmes, les putains. Hum, c'est bon ces escargots. Boire
un coup. Putain. Me la ferait bien la bonniche. Beaux nichons. Il
me saoûle avec son projet celui-là. Il va raquer, espère.
Et l'autre intellectuel de mes deux. Lopette ! Comprend
rien à la vie, lui. Le dentiste, endive. Pas un homme. Pas
de couilles, bordel. La bonniche. M'emmerde, l'autre con. Potiche.
Voilà Mémère qui ramène ses croûtes.
J'ai la dalle avec ces mignardises. Tout le fric que ça coûte.
Me gratte. Doit être l'autre pute, avec ses morbacks. Mais
quelle pipe. Si ça trouve, je peux y aller ce soir. Connard,
cet intello. Baisable la rombière...
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| Autre
convive |
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| Plats -
Maurice Durand |
| De la viande,
ça fait du bien. Un peu sec. Pas grave. Je le vois venir, l'autre,
avec son cadastre. Putain, les nazes. S'assument pas. Dès que
je parle des bougnoules, tout le monde frémit. Pourtant c'est
le genre à approuver tout en restant peinards à la maison
pendant que les fellouzes vous dégomment. Bandes de cons. Putain,
le bordel. Les hommes, quoi, pas se casser la tête ni se la
prendre. Bandes de bougnoules. Marre. Vraiment des connards. Les bourgeois
d'aujourd'hui sont comme les bourgeois d'hier. La même raclure
auto-satisfaite, la même croyance en eux-même, pas de
questions, circulez y'a rien à voie, nous assurons le fonctionnement
de la société, mais laissez-nous gérer les affaires.
Les affaires. Je vais t'y mettre jusqu'au cou dans les affaires, mon
canard, tu vas voir. Je vais t'appâter, tu vas payer, et je
te ferais chanter un autre chanson. Ta femme viendra me lécher
les roustons pur que te lâche la grappe. Connards. Si je pouvais
me faire l'intello, aussi. Parade, parade, mon gars, j'irais pisser
sur ta bagnole tout à l'heure... |
| Autre
convive |
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| Fromages
- Maurice Durand |
Putain, voilà
les frometeboques. Mon régal, ma passion. Venez à moi,
les petits. Ah qu'est ce ça manquait en Algérie, les
fromages. Un Saint-Marcellin crémeux, un vacherin à
la cuillère, un munster au cumin avec du pain de campagne qui
craque. Ca c'est du sérieux, comme qui dirait la civilisation,
le rempart de l'honnête homme, la ligne maginot de l'esprit
campagnard. Quand je mange du fromage, j'ai l'impression de revenir
à des racines enfuites. J'ai une impression de continuité,
d'héritage mystiques venu du fond des ères. Putain,
voilà que je parle comme la tantouze. Et Ducon qui me regarde
bouche bée.Attention ! Attention ! Et paf, ferré le
bestiau. Il a pris dans les dents mes allusions, il salive, il salive,
comme l'autre maquereau devant sa femme. Allez mon lapin, approche
de l'épuisette de tonton Maurice. Et hop, le petit chèvre,
d'un coup, merde ma veste en a pris un coup. Trop bon. Moi, j'aime
tout. La croûte et tout. Ma femme, elle les vends les croûtes.
Hu, hu ! Ca m'amuse. Elle attaque la garce.
Aïe mes amibes. J'ai la tripaille qui part en torche. C'est les
fromages. Aïe. Putain, l'intello, je vais la décorer ta
voiture. |
| Autre
convive |
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| Dessert
- Maurice Durand |
| Je vais me calmer
la tripe à l'armagnac et au gateau. Ca cale. Et l'autre me
buffe dans la main.T'inquiètes mon gars, tu va y venir. Tu
seras frétillant quand je te dirais "Baisse-toi et ramasse
ce cadastre". Hu, hu, Aïe ! Mon ventre. Putain d'Algérie.
Ah, les gueules ! Il suffit de leur balancer deux-trois vérités
pourqu'ils s'écrasent. Connards. De Gaulle. Les foutrait à
l'eau ces cons qui ne savent plus ce que c'était. Et l'autre
gauchiste. Connasse. La torture. Et les fellouzes, ils torturaient
pas ? Connasse. Mon pied au cul. Si l'intello la ramène, je
lui fraise la gueule. Trop bu. Putain. Tristesse. Gueules de cul.
J'les hais. J'vais me faire du fric sur ton dos, emmanchure, et je
vais te baiser ta femme. Et ta bonne. Et ton chien. Z'ont pas de chien
? Comment, même pas de teckel ? Tout fout le camp. Putain. |
| Autre
convive |
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| PmM |
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