Fripouille ! Tu avais beau morigéner ta conscience rétive, et jurer aux trois vents que tu ne céderais plus, le génie comme un ogre t'attirait vers son sol. Au quartier de Bastille tu t'en allais rôder, entre la rue de Lappe et la rue de Charonne, humant l'odeur graisseuse, buvant les cris aigus, au coude à coude riant au 14 juillet des pétards allumés. Cour des mirages, la place de pavés n'est jamais plus belle que rendue aux piétons. La joie s'y cristallise alors en mélopées célestes et en merguez pas cuites.