L'encre des lettres d'obscurité allongées sous les boutoirs associés
du soleil rouge de ma pensée et du cri cigalien de la plume de mon stylo
est nécessairement noire et tranchante sur le désert régulièrement accrocheur
du papier immaculé.

Le papier composé de fibres agglomérées par le désir uni de paraître attachées
ne sait pas reproduire l'uniformité d'un matériau homogène et néammoins composé,
alors que l'encre tranquille et merveilleusement lisse
qui coule hors de ma plume rampante est parfaitement unie dans son désir
d'homogénéïté et m'apparait donc bien sympathique,
quoique évidemment opaque comme l'eau trouble de mes souvenirs.

Peut-être l'encre noire et insondable est-elle sympathique lorsqu'elle décrit
mes souvenirs parce qu'elle s'opacifie avec le temps,
par catalyse de l'oubli,
comme eux.

L'encre, le papier, la plume, mes souvenirs.
L'obscurité, le désert, les boutoirs associés du soleil rouge et du cri cigalien.

Métaphore : l'obscurité envahit le désert tandis que le soleil rouge se déplace.
Seuls les scorpions noirs osent encore bouger.
Noirs comme l'encre, mais clairs comme le soleil rouge,
mes souvenirs fluctuent avec ma plume (précis mais ignobles, clairs mais noirs).
Les lettres tracées, supports d'ignominie, empoisonnent
par la piqure aigue des aiguillons formés par leurs traits,
par les barbelures des hésitations de la plume sur le papier rugueux.
Les lettres tracent la continuité d'un fil aligné sur les marges,
barbelé par les sursauts des consonnes allongées et des tremblements de la plume.
Le fil dans le désert s'enfonce à la nuit,
ma plume passe à travers le papier quand les souvenirs se font trop lâches,
comme un fil qui se détend soudain,
libérant la chair qu'il avait retenu par embrochures multiples,
mais laissant au coeur des blessures les germes de la mort,
comme une impureté dans l'encre a bouché mon stylo.